За окном кружится снег. Белый и пушистый.
Он падает пухом на устало-серую землю Золотого Города.
Город только отмахивается и уже не верит.
В общем-то, вера иссякла давным-давно...
Перехлестнула край чаши и вышла вся, оставив на донышке лишь пару капель...
Рок. Ну или Фатум... Или ещё какая-то странная сторонняя сила, призванная для отмашки от собственных грехов...
Снег всё кружится и кружится странным, полным блаженного отчаянья, хороводом.
Снежинки падают под ноги и смешиваются с грязью...
Как и большая часть мечтателей в этом мире, в общем-то.
Почему-то вспоминается, что Ты так любишь подставлять ладони небу...
И смеяться крохотным белым комочкам, радостно тающим на твоих руках...
Ты мечтатель. И они чувствуют в твоих ладонях отклик своего Дома.
Дом мечтателя — это просто место, где тепло и спокойно.
Где нестрашно закрыть глаза и таять...таять в нежности и сладком мареве уюта...
Например ладони другого мечтателя...Например Твои...
